Própria língua,
própria mente,
à procura do próprio coração.

Priscas eras...

Banquete

Desespero.
Dor.

Importa?
Vão torna-se qualquer protesto,
Sendo nossa a escolha.

Por quê?
"Porque me sinto completa"

Idiota!
Idiota!
Completa de quê?

Morra imbecil!
Iluda-se!
"Sou a convidada de honra".
"A mim,
a melhor iguaria".

Aproveita bem a ilusão
pois dela unicamente te alimentarás.
A ti nada restará
além de migalhas.

Viajando na Maionese...

Devaneios de uma conversa profícua em uma noite quase fria.

"nunca ouviu falar dos mnemes?"

"você será vivo pela sua criação. Sua essência "enfrascada" em linhas e páginas".

"vencendo o tempo e chegando a olhos que você nunca pensará em ver. Breves momentos de cumplicidade e comunhão, seu mundo se refará e terá como convidada, justamente a conjuradora desta magia".

"Esta conjuradora como oferenda por sua magia, pagará com o fascínio. De convidada de honra e senhora da conjuração, passará a escrava e assistente do enredo, não se libertando jamais das amarras que a prendem às linhas".

"Apesar de envolvida, sofrerá a maldição de nunca estar no foco da história, fantasma circulante dentro de cenários e acontecimentos que não lhe pertencem. E quando o encanto se desfizer, jamais perderá a sensação da partilha da essência, o momento único de união com uma alma irmã. E terá valido a pena."

Volta

cheia de voltas

entrincados
volteantes

fina teia,
idas
vindas

acariciantes,
hipnóticos
anéis;
de (in)censo,
de poetisa

tentando
alcançar o
universo.

Congratulations

Well done!

I hope you being reading this as a part of the game.
So... as I'm not a cruel girl (not much), you're near the end of the game!

To finish all this thing,
you need only to make "what the master asks"...

Go on! Good Lucky! ^_^

Transição Escuro-Claro

Mots d'une Aimée

Muda!
assim me encontro.

Antes.
A triste palavra
unida
ao amargo sentimento
como uma fonte
jorrava.

Juntos
alegremente
faziam escorrer
por entre os dedos
da poetisa
turvos versos,
negros e desiludos poemas...

Muda!
Continua
a triste palavra
esperando seu companheiro...

O sentimento,
não mais amargo
não mais completa
a tristeza de sua companheira.

Muda!
O que será da poetisa
até encontrar
palavra que complete
tão caprichoso infante?

Caprichoso Infante

Sim!
sentimento
mudinha de frondosa árvore,
alegre, esperançoso,
irritadiço, imperioso,
não a deixa descansar.

Quer sair.
inexperiente,
tropeça nos versos
não consegue ritmo
e
luxo dos românticos,
deseja rimas!

A única saída
da atormentada poetisa
é cantar sua mudez

Até o dia
em que
ambos prontos,

ela descansando
à sua sombra,
cante suas loas.